4 poemas de La cesta del lobo, de Raquel Ramírez de Arellano

Un poemario agitado que se convierte en un artefacto de ingeniería social y personal. 

Las palabras se transforman en bisagras de reflexión e inflexión, abriendo un espacio para el ardor rebelde y los cantos llenos de razón poética.

Zenda adelanta cuatro poemas de La cesta del lobo, de Raquel Ramírez de Arellano.

***

SEGURO QUE NO

picaré mejillones y haré todo haré poesía de todo de todo se hace una cáscara que guarda sorpresas canciones hipotálamos en el vértice nupcial donde se celebran los divorcios

me haré la lista respondiendo preguntas en entrevistas para tortugas entraré fuera del caparazón donde tejen sus soles las avispas trucaré el cuentakilómetros antes de vender mi ford passat

me haré de noche y saltaré contigo por la ventana cuando el mar
esté dispuesto a recoger la plancha lacónica de nuestros cuerpos
mi ombligo y tus ronquidos tus uñas y mis cejas

regresaremos cada uno por su lado al lugar de nuestra cita y
recogeremos el sable las botas de cowboy y cowgirl y cowbaby
para rodeos haremos las paces con la vecina polaca que plancha
las camisas para celebraciones y entrevistas de trabajo

me reuniré sola con muchas personalidades del mundo del cine mudo mataré la esperanza de que el nazismo no haya existido más que
en la casa de los horrores y buscaré la imagen de Hitler ordenando
secuestros a sus militares para mear sobre las cuencas rectilíneas
de sus ojos

la acabaré jodiendo bien acabaré jodiendo el lenguaje acabaré por decir que el código es el mísero elemento donde solo se cultivan sílabas y después entre la tecla y la tecla del piano trascenderá el sonido uniformemente acelerado como un timbre sin neumáticos para el armisticio de las bicicletas

¿no es eso un lexema para tus flexivos? ¿no es acaso una raíz para la perpendicularidad de tus verbos?

me haré la lista responderé a las preguntas de la aupair recién llegada a Londres como si alguna vez hubiera existido ese idioma patinaremos con el grupo de referencia para viajantes en el interior de un buque de guerra

detonaré granadas fuera del círculo firmaré decretos de paz con una metralleta bajo el brazo lo haré cuando no queden vendajes en los armarios de los hospitales ni dinero en los paraísos fiscales ni anemia en las amebas que menstrúan cada treinta y cinco noches

voy a reescribir uno de los poemas de Ashbery que nunca supo qué significaban sus poemas para cagarnos juntos en la historia de los reglamentos ¿qué dices que es una ley? ¿qué dices que es una norma?

la capacidad de mi mano sobre la tecla no es otra cosa que destruir con violencia lo que un día tuvo significado ¿podemos volver a inventar el mundo? pavoneo chuleo reguetoneo poético ¡cáspita! he inventado una palabra seria este es el momento de suicidarnos todos

creo que hace falta pasta de dientes papel higiénico y pinzas de tender las ropas hagamos entre todos la lista de la compra la anticapitalista lista de la compra ¿es este poema un ejercicio de escritura automática? ¿es este poema el haz de luz de la caverna del surrealismo? ¿es este poema un invento para truchas marsupiales y logaritmos éticos? no seguro que no

***

NIDO VACÍO

la historia es un arma viva entre tus manos

Diane di Prima

Había un huevo
había un huevo de torcaz profundo
en los huesecillos del esqueleto de la noche
hice un trámite:
pareja de palomas en un macetero del balcón empollan un huevo
sus turnos son una visita salvaje
uno no habría podido nada
la otra habría sido un simulacro redondo
no son gallinas ni el ladrido de un sapo
son un pequeño recital de poesía urbana

Había un huevo
un pulso debilísimo zigzagueando en la yema
un futuro de paseos por el aire
un aeroplano
la estructura de un aeroplano
el croquis de un aeroplano que late generoso entre las flores
de momento solo un proyecto
de momento no odia a los gendarmes

Había un huevo
un mundo diminuto y circular
un penacho al que individualmente habían ido llegando los árboles
las ardillas escarban un hoyo profundo en esta pequeña broma
las ardillas también son poetas aquietados
sin mirarse se quitan de encima la existencia
y duermen y echan la siesta sobre el silbo de una flauta
un pequeño paraíso para afeitar las interrogaciones

Había un violín sobrenatural que brama a través del carbón
había un endecasílabo de bala junto a un cuerpo en la fosa común del firmamento
había un huevo
un proyecto de latido sobre la tierra seca del jarrón
un plan de alargadas pajas y mullidas hierbas
un dolor en la inocencia del perejil y en la fragilidad de los enchufes

De momento eres la pregunta más interesante
la pregunta mejor planteada
saca una vez con las negras
serás lo que hiciste
recordarás cualquier distancia con la precisión de una fórmula química
cázale una mariposa a Ferlinghetti y hallarás una nueva frontera

Había una pradera esperando su sitio
un huevo oval como multiplicando palacios en las púas de un erizo
una montaña quieta
un eslabón

Mi esposo asomó la lente de la cámara
(¡clic!)
una radiografía
(¡clic!)
del exterior
blanco roto
llegó el amanecer y con él su desaparición
la transparencia aleteando en el corazón desocupado del nido

Había un mullido hueco en el vacío legal de aquella tierra
un polluelo translúcido que abrió su pico en la intermitencia del mundo
un polluelo translúcido que comió la nada y era cero en la noción de algo
un boleto nulo sobre el serrín de la feria
la carencia
ninguno
el nadie más preciso de ninguno entre todas las cosas que no son

***

MIEDO DE MÍ

No deberías haber untado el reloj con el cuchillo del pan.

Lewis Carroll, el sombrerero en Alicia en el país de las maravillas.

Esconde la mano y tira la piedra
córtale la cabeza al tiempo

Ahora no venía lo del baño
el que espía tras el cristal mientras orinas

Ahora venía lo del invierno y Papá Noel
y los regalos y los polvorones que entregas a los últimos de la fila

En mi ciudad las niñas salen a la calle con la mochila llena de libros
donde no viene lo de la policía
ni lo de la bandera
ni lo de las pelotitas de goma

Ahí solo explican matrices y ecuaciones y Galdós
y ellas quedan con sus vecinas muy temprano

Yo solo estoy meando
en un baño sin puerta de madera
con un cristal tornasolado y grueso
a 700 kilómetros de mi madre

Un usurero asoma su nariz

Su nariz pegada contra el cristal

Su cara contra el cristal

Y tengo náuseas
y miedo
y pienso
¡menuda mierda
en menos de dos años he tenido una pipa en la cabeza
y el asedio de un voyeur!

De todas todas tengo que levantarme
y me verá correr los 200 metros valla hasta llegar al Puente de Carlos

¡Taxi!

La ropa espera sobre el bidé y mi vida pasa como un rayo por su pecera

En Praga los drogadictos se las gastan así

72 horas es un mundo

Y ponle la puta tapa a la sartén

Dejas toda la cocina perdida

Encuentra un asidero

Llévame al Norte

Dame otra cerveza

Tírame sobre la cama

Fóllame-Hagamos el amor

Nos corre(re)mos de risa

Que se vayan todos a la mierda

¿Cómo sería el tiempo si tuviéramos en la cabeza cada minuto?

¿Sabéis lo que es vivir con cada minuto metido en la cabeza?

La gente con agallas se suicida

Vete de farra donde quieras pero regresa con un ramo de flores
y deja todos los cabos sueltos los rojos los amarillos los morados

Cultívame un jardín

¿Qué seríamos tú y yo con 20 años más sin una valla blanca?

¿Qué sería de la noche sin ese puto caos de las estrellas?

Negro
negro
vacío
colapso de oscuridad

Yo tenía pensado morirme contigo
y ahora un agujero ha ocupado el centro del amor
y te estás colando despacio hacia dentro
como un conejito asustado que tuviera mucha prisa y mucho miedo de mí

***

LA CHICA DE LA MOTOSIERRA

La chica de la motosierra sale de mañana y pasea despacio
los coches a la derecha
los árboles a la izquierda

Brota del agujero del amor con la empuñadura de su arma sobre la espalda
y sonríe a los mirlos
y da los buenos días a las espigas

La chica de la motosierra
pasea desde la orilla de sus años en busca de la silla de la esperanza
el motor en silencio
el acelerador hacia atrás

Hinca sus rodillas en el suelo solo tres o cuatro segundos
e implora al cielo que le aflojen las pinzas de la ropa
implora al cielo para que su cuerpo caiga lánguido
sobre el agua de algún mar lejano
implora al cielo que se encienda una luz

La chica de la motosierra
es solo un espejismo frágil y delicado
que se asoma por tu espejo retrovisor izquierdo
cuando detienes la marcha en un paso para cigüeñas

La he mirado como la que se mira hace solo seis años
y he sonreído
como la que sonríe dos veces en la misma semana a una promesa

La chica de la motosierra
ha pelado muchas patatas para el comienzo del año
y en su dedo pulgar
esconde los chispazos del cuchillo contra la piel
el escozor
el cansancio de las comas
la olla a presión de una condena

La chica de la motosierra no tenía una motosierra
no tenía ni siquiera un cactus
no tenía nada entre sus manos
nada distinto a un paraguas cerrado en un día de sol
y solo piensa
qué rápido se transforma el tiempo
a qué velocidad pasan las horas
y detrás de todos esos minutos siempre se encuentra escondida en
forma circular
la palabra fin
y el segmento muerte.

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Autora: Raquel Ramírez de Arellano. Título: La cesta del lobo. Editorial: Ya lo dijo Casimiro Parker. Venta: Todos tus libros, Amazon, Fnac y Casa del Libro.