Lola Mascarell es una poeta, periodista y profesora de Lengua castellana y literatura nacida en Valencia en 1979. Desde el año 2008 y hasta 2012 dirigió el Taller de Narrativa de la Universidad Politécnica de Valencia. Ha publicado los libros de poesía Mecánica del prodigio (Pre-textos, 2010), Mientras la luz (Premio Internacional de Poesía Emilio Prados, Pre-textos, 2013), libro que obtuvo también el premio Alcalá de poesía en el año 2014 y Un vaso de agua (Pre-Textos, 2018). También ha publicado Palabras en el yunque. Memorias de un taller de escritura, un ensayo sobre su experiencia en talleres literarios (Cocó, 2012). Sus poemas han sido recogidos en diversas antologías y revistas. También ha publicado artículos críticos en distintos medios de comunicación, suplementos literarios y en su blog.
PASAR
El alma de los días, la columna
vertebral que mantiene
encendido el afán de ir transitándolos
es que algo suceda, que algo pase
en la estanca quietud de su mudanza.
Cual si nada ocurriese cuando el trigo
que rodea las sendas del verano
se quiebra en una ráfaga de viento,
o esa torpe alegría
del agua cuando abren,
en la hora del riego,
las compuertas del mundo
y se escucha el rumor
de toda aquella sed que se termina,
o el giro de la luz, o el pentagrama
que las aves escriben en el cielo,
o una mesa tendida,
con el sol sobre el pan
y algún vaso de vino.
Es absurdo pensar lo que nos llena,
lo que colma los días,
lo que estalla cumpliendo ese deseo
de ser más, más intensos, más lejanos.
Quizás lo que nos salva
son los raros momentos
en que no pasa nada.
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INTENSIDAD
Otra vez la mañana
enciende y señorea mis sentidos
en un rapto de luz que los suspende
más allá de las cosas. No hay tinieblas,
nada más que la luz, pura y sencilla.
Otra vez la mañana y los sentidos,
dejándose caer por la pendiente
de las cosas que brillan desusadas
porque nadie las vio de esta manera.
Amanece detrás de las cortinas.
Todo es sol arrasando la penumbra.
Y en la blanca pared nada profana
esta limpia indulgencia.
¿Qué sílabas darán con su contorno
en la noche del alma, qué palabras
vendrán a darme aliento
sino aquellas que nunca fueron dichas?
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RELIEVE
¿Por qué nos reconforta contemplar
el relieve azulado de la sierra
recortándose al fondo del paisaje,
qué promesas antiguas
dibuja en nuestras venas s
u perfil afilado?
Y el olor de la leña,
¿de qué felicidad
misteriosa y atávica
nos hablan sus aromas, qué relato
de alimento y refugio,
de caza y salvación se nos aviva
en el humo sereno de la hoguera?
¿Qué cosas no sabemos aun sabiéndolas?
¿De qué rincón salvaje de nosotros
nos habla la montaña?
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PECES
Miro la nervadura
de mis párpados dentro:
arterias rosas sobre el fondo blanco
de la inactividad.
Intento no pensar en lo que pienso,
en el modo veloz y escurridizo
con que escapan de mí los pensamientos.
Me pregunto si soy yo quien me piensa
o si es el pensamiento
ese pez que me mira
y luego se zambulle mar abajo.
He abierto los ojos.
Un puñado de escamas
se deshace en mi mano.
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PASO
Voy de paso por sendas y caminos,
de paso entre las rocas, de prestado
por estos caminales
repletos de memoria y de pisadas.
Voy tratando de asir alguna cosa,
una rama de árbol,
una breve emoción, algún recuerdo,
un pájaro, una piedra, una pisada,
una mínima prueba que me deje
saber que estuve aquí, sólo de paso,
y que nada era mío.
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