5 poemas de Póster estilo punk rock sin enmarcar, de Serguéi Timoféev

Esta antología del poeta letón Serguéi Timoféev es una mezcla de imágenes mundanas con profundas reflexiones filosóficas. A través de un lenguaje directo que a veces exhorta al lector, el autor nos invita a observar la belleza de lo banal, a reflexionar sobre el paso del tiempo, a repensar las relaciones humanas y a buscar un sentido a lo efímero.

En Zenda reproducimos cinco poemas de Póster estilo punk rock sin enmarcar (La Tortuga Búlgara), de Serguéi Timoféev.

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CERTEZAS

Quisiera decirte sencillas certezas,
mostrarte lo esencial:
abre puertas, coge ascensores,
sube plantas, recorre pasillos.
entra en el coche, arráncalo,
en invierno, espera a que caliente.
Gasta dinero pero con medida,
Solo de vez en cuando gasta lo que lleves.
El verano siempre verano, otoño siempre otoño,
No te achantes, no hagas nada que te asquee.
Las niñas se harán mujeres, y luego las verás
cruzando la calle con sus chiquillos de la mano.
Los hombres fruncirán el ceño ante las opciones,
para luego actuar según vengan dadas y de nuevo errar.
Los gobiernos se destinan a caer,
como los barcos a pasar bajo los puentes.
Pero, con todo, las luces de la otra ribera
jamás, asómbrate, jamás se apagarán.
Y si se apagaren, haz la maleta,
lleva solo lo necesario, huye de la ciudad lo antes posible.
Al llegar a un nuevo lugar, ojea alrededor y apóyate en un árbol,
enciende un cigarrillo, si fumas, y sosegado medita.
Fíjate, aquí también toman té por la tarde y café de mañana,
ponen a parir al alcalde, esperan cambios a mejor.
Y si ves un río, y luces en la otra ribera,
entonces, hay a lo que aferrarse.

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SE DICE QUE
en la Unión Soviética había
seis servicios de inteligencia.
Uno vigilaba el futuro,
el segundo el pasado.
El tercero nos vigilaba a todos,
El cuarto a los elegidos.
El quinto definía la magnitud de lo oculto,
El sexto cuestionaba la veracidad de las descripciones.
Y además una agencia del control total,
tan perpleja
por abarcar todos los datos posibles,
que contrataban a cualquiera
con tal de haber cumplido 12 años.
Era una agencia de enorme
importancia para el gobierno.
Gracias a ella la Unión Soviética
pudo asegurar
el Pleno Empleo
y competir con éxito
contra Occidente
por décadas.

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EL VIEJO MUNDO

Presencié el nacer del viejo mundo,
casas ruinosas se erguían
a lo largo de calles enteras, desagües oxidados
interrumpidos a metros
de la acera, entradas con marcos arrancados,
y otros signos de victoriosa decrepitud. «Opeles»
y «Volkswagen» renegridos, de capós abollados y
corroídos de óxido, han entrado al país en sucesivas
caravanas. Han llegado ancianos de todo
el mundo, nos han enviado a los viejos sobrantes,
los que alegres tosían cubriendo con el guante de lana la boca
en las paradas del tranvía.
Y la vida se congeló. Todo se ralentizó, moroso
comenzó el gotear de grifos, más lento los policías
perseguían ladrones, que con lentitud sacaban sus pistolas
y apretaban los gatillos, que se iban despedazando,
hasta por fin disparar la deflagrante flor.
Seguía la bala un siglo al menos. Y quedó, suspendida.
en el aire, como pastilla caída en jarabe claro y denso.
O como esa gragea amarilla de vitaminas con la caducidad vencida,
que rodó trás el armario cubriéndola polvo, papelitos y nostalgia.

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VILNA, 2003

Patios de súbito invitantes,
al retiro, almacenes
de lo gracioso y lo afable. Desocupados
los coches se niegan a moverse.
Habitación de hotel, velas
por el suelo. Televisión
repudiada. Una pareja duerme apacible
y ajena a todo, acurrucados, uno con el otro.
Sutiles jerséis de sueños de antes del alba
tendidos en los campanarios de Vilna.

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ODA AL VIERNES

Ven a nosotros ya, tarde de Viernes,
danos un sorbo de café y canela,
y una lenta bocanada del narguile
que frene los precisos engranajes de la prisa.
La paz sea con vosotros, administrativos de la oficina A,
id felices, blandiendo
llaves de coches que os llevarán
a un dichoso atasco de Viernes,
porque después, se os depara sofá y televisión.
Y a los que preferís los sofocados clubs de música
decantaos por cócteles de pociones embriagantes,
y por la familiar cerveza, espumadora de bigotes
y cosquilleante de labios, incitándoos a la caza del salado aperitivo,
igual que a chistes sobre el escotazo de la nueva camarera.
Deléitanos, Viernes, con el susurro del tabaco de liar,
cántanos los teléfonos de las chicas más locuelas,
las que bailan sobre las mesas como
en las películas americanas de bajo presupuesto.
Oh, Viernes, amo el tornasol de tu cobijo
y la emoción de procrastinar las tareas
hasta el lunes, como soterradas en la cueva
de un dragón vencido, con una perforadora de papel en lugar de afilada mandíbula.
Soy persona humilde, que trabaja como una hormiga
cada día, entregando manso las horas de mañanas y tardes,
pero también anhelo los portazos del Viernes
y el alborozado trasiego en las escaleras.
Yo mismo trabajé hace tiempo en la oficina A
y trataba de ligar con las secretarias, sentadas
en soledad ante las puertas de entrada,
y en el descanso del almuerzo vagaba por el vecindario.
Ahora veo el viernes como una ciudad,
de donde me alejé, y en sueños a veces recorro,
de sol radiante, o luces de neón,
que bulliciosa aguarda la noche.

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Autor: Serguéi Timoféev. Título: Póster estilo punk rock sin enmarcar. Traducción: Antonio Sánchez Carnicero y Marco Vidal González. Editorial: La Tortuga Búlgara. Venta: Todos tus libros.

BIO

Serguéi Timoféev. Poeta de Letonia que escribe en ruso y publica sus libros también en letón. Miembro del popular grupo de poetas y artistas visuales Orbita (orbit.lv). Ha actuado en numerosos festivales de poesía en diferentes países. Sus libros de poesía han sido publicados y traducidos al italiano, polaco, georgiano, rumano, estonio y macedonio. Desde mediados de los 90 lleva experimentando con el género del vídeo poético y posteriormente, junto con sus compañeros del grupo Orbita, ha inaugurado diferentes proyectos: instalaciones poéticas, juegos de ordenador de poesía o ha puesto en marcha emisoras de radio de poesía pirata, entre otros. Además, ha escrito libretos para dos óperas.