Edward Estlin Cummings, más conocido como e.e. cummings, fue un poeta nacido en Cambridge (Massachusetts) en 1894. Escribió algunas obras de narrativa y teatro y un libro de crítica, I: six nonlectures, que recopilaba las lecciones que impartió en la cátedra de poesía Charles Eliot Norton de la Universidad de Harvard. Publicó una docena de libros de poesía entre 1923 y su muerte en el año 1962. La recopilación póstuma de sus Complete Poems abarca más de mil páginas. Su poesía se caracteriza por un componente rupturista y experimental, rebelde, personal e inclasificable, tanto que no fue bien entendida ni acogida por la crítica pero sí, en cambio, por los lectores y otros autores, que llegaron a considerarlo un referente fundamental y único a la hora de concebir la poesía norteamericana del mitad del siglo XX. Presentamos una selección de poemas de Buffalo Bill ha muerto (Antología poética 1910-1962) (Hiperión, 1996), con traducción de José Casas.
***
N
SIETE POEMAS
VII
¿quién sabe si la luna no es
un globo que ha partido de una profunda ciudad
en el cielo –repleto de personas hermosas?
(y si tú y yo
nos subiésemos a él, si
nos aceptaran a ti y a mí en su globo,
entonces
nos elevaríamos con todas esas hermosas personas más alto
que las casas, los campanarios y las nubes:
navegaríamos
y navegaríamos hasta una profunda
ciudad que nadie ha visitado jamás, donde
siempre
es
Primavera) y todo el mundo está
enamorado y las flores se cogen solas.
***
LVII
en algún lugar al que nunca he ido, gozosamente más allá
de toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más delicado hay cosas que me rodean,
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.
tu mirada más leve me abrirá sin esfuerzo
aunque me haya cerrado como unos dedos,
tú siempre me abres pétalo a pétalo como abre la Primavera
(tocando hábil, misteriosamente) su primera rosa
o si tu deseo fuera encerrarme, yo y mi vida
nos cerraremos muy delicadamente, de repente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosamente por todas partes;
nada de lo que podamos percibir en este mundo iguala
el poder de tu intensa fragilidad: su textura
me domina con el color de sus países,
produciendo muerte y eternidad a cada latido
(no sé qué hay en ti que se cierra
y se abre; pero algo en mí comprende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene unas manos tan pequeñas
***
10
maggie y milly y molly y may
bajaron a la playa (a jugar un día)
y maggie descubrió una caracola de sones
tan melodiosos que se le olvidaron sus preocupaciones, y
milly ayudó a una estrella varada
cuyos rayos eran cinco lánguidos dedos;
y a molly la persiguió una horrible cosa
que corría de lado haciendo burbujas: y
may volvió a casa con una piedra lisa y redonda
tan pequeña como un mundo y tan grande como solitaria.
Pues sea lo que sea lo que perdamos (como un tú o un yo)
siempre nos encontramos a nosotros en el mar
***
44
los chicos de los que hablo no son refinados
salen con chicas que embisten y muerden
la suerte les importa un pito
se las tiran trece veces cada noche
uno cuelga un sombrero de la teta de una de ellas
otro graba una cruz en su trasero
la inteligencia les importa un bledo
los chicos de los que hablo no son refinados
van con chicas que muerden y embisten
que no saben leer ni escribir
que se ríen hasta reventar
y que se masturban con dinamita
los chicos de los que hablo no son refinados
no saben hablar de esto y aquello
el arte les importa un comino
matan como el que mea
dicen todo lo que se les pasa por la cabeza
hacen todo lo que les sale de los cojones
los chicos de los que hablo no son refinados
cuando bailan hacen temblar las montañas
***
X
cuando hayas recibido tu último aplauso, y
el telón final haga desaparecer el mundo,
sumiendo en el desaliento y en un sombrío silencio
ese escenario que no volverá a conocer tu sonrisa,
y quedes un momento mientras yo te miro
reflexiona en el triste papel que te permitirán representar;
ya veo los grandes labios encendidos, el rostro gris
y los melancólicos y silenciosos ojos de Magdalena.
Las luces han reído por última vez; afuera, la oscura
calle aguarda a aquélla cuyos pies han pisoteado
las necias almas de los hombres hasta convertirlas en polvo dorado:
se detiene en el umbral de la derrota,
su corazón se quiebra en una sonrisa- es el Deseo…
el mío también, pequeño poema pintado por dios
***
VIII
supongamos
que la Vida es un viejo que lleva flores en la cabeza.
la joven muerte está sentada en un café
sonriendo, con una mochila entre
el pulgar y el índice.
(le digo «comprará flores»
y «la Muerte es joven
la vida lleva pantalones de terciopelo
la vida se tambalea,la vida tiene barba» te
digo a ti que estás en silencio. -«¿Ves
la Vida?» está aquí y allí,
es eso,o esto
o nada o un viejo 3 tercios
dormido,con flores
en la cabeza,gritando siempre
a nadie algo sobre les
roses les bluets
sí,
¿comprará?
Les belles bottes -oh escuche
,pas chères»)
y mi amor respondió lentamente creo que sí. Pero
creo que veo a alguien más
es una señora llamada Después
está sentada junto a la joven muerte, es delgada;
le gustan las flores.
***
IMPRESIONES
IV
las colinas
como los poetas se visten
con pensamientos púrpura contra
el
magnífico clamor del
día
torturado
de oro,que en breve
deformado
se desploma
exhalando un alma roja en la oscuridad
así pues
maestro de pardos ojos
cruza
las dulces puertas
de mi corazón y
coge
la
rosa,
que perfecta
es
Con manos asesinas
***
XLVIII
ven un poco más lejos —por qué tener miedo—
ya despunta la primera estrella (¿tienes algún deseo?)
tócame
antes de que perezcamos
(créeme que nada de cuanto se ha
inventado podría arruinar esto o este instante)
bésame un poco:
el aire
se oscurece y está vivo—
vive conmigo en la parquedad de
estos colores;
que solos a duras penas
están siempre fuera del alcance de la muerte
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