Textos de autor

Desde el inicio de la cuarentena, mi correclusa y yo aprendimos a hacer el súper en línea. Tímidamente fuimos sumando leche, azúcar, jabones, pan...

Si una historia serial equivale a un noviazgo, debo reconocer que mis primeras novias fueron telenovelas: esas parientes pobres de Sherezada. La mayoría muy...

–¡A esta casa no entra un cajón de muerto! —sentenció aquella noche mi santa madre, nada más le informé a mis diecinueve años que...

Same shit, different flies, observan sagazmente nuestros amigos gringos cuando los cambios pecan de relativos. O sea que si va uno a abrir los...

El mal humor es un gusto tan caro como relativo. Hay un placer oscuro en darle rienda suelta, pero es como rascarse hasta sangrar...

—Te voy a agradecer que nunca más vuelvas a regalarme una porquería de éstas —suplicó, no sin sorna, el autor de mis días, tras...

—Ten cuidado —prevenía mi mamá a su marido, que por defecto hacía de verdugo. —No te vaya a estallar un cuete a media cara....

Como la mayoría de mis semejantes, ya nada más me falta quebrar un mandamiento para acabar de quedar mal con Moisés. Afortunadamente, y pese...

En este punto cabe preguntarte si la cabina de tu camioneta puede considerarse la extensión ambulante de tu chirona VIP, o si sólo por...

Nunca fue N. un candidato ideal a la paternidad. Alérgico al trabajo, amigo de la bohemia y esquivo ante la mínima sombra de compromiso,...

Nadie en una prisión está libre de monstruos, pero cualquiera de sus convidados sabe que basta un rato de aislamiento para que la manada...

En la televisión apenas hay noticias, así que la primicia está en las playas infestadas de congéneres y los últimos choques en las carreteras....

Si ahora mismo me tocara escribir la historia de esa anciana indestructible, apostaría mi trama a que se hizo muy buena amiga de los...

Durante un tiempo fue botón de orgullo, como cuando tenías dieciocho años, te gustaba una música que según tus papás era propia de fármacodependientes...

Llega sin anunciarse, igual que esos parientes cachazudos que inopinadamente se aparecen cargando sus maletas. “¿Qué hora es?”, lloriqueo, no bien abro los ojos...

Siempre que escribo roto, o bien temo que el mundo se resquebraja, me miro en una cueva solitaria, al modo de Clint Eastwood en...

Perdón que apele a ti de esta forma tan ñoña y afectada. Nunca fue mi costumbre escribir diarios, y sin embargo sé por experiencia...

Debo de haber pasado cuando menos cinco años esperando el momento en que mis padres se dignaran llevarme a alguno de esos almacenes Del...