Ya solo quedan 10 poemas. Estos son los finalistas que compiten por los premios del concurso de poemas de otoño, #PoesíaenInstagram, patrocinado por Iberdrola y dotado con 2.000 euros en premios. El fallo del jurado, que está formado por Ana Merino, Antonio Lucas, Juan Gómez-Jurado, Espido Freire, Raquel Lanseros y Miguel Munárriz, será anunciado el viernes 3 de diciembre. El primer premio está dotado con 1.000 € en metálico. El premio para los dos ganadores del segundo es de 500 € en efectivo.
A continuación ofrecemos los 10 poemas que optan a los premios. En este enlace puedes consultar las bases del premio. Gracias a todos por participar.
***
1
@juliomoralesc_54
Mientras la corteza se abre un poco
algunas madres cubren los costados opuestos
de su cabeza
y la sostienen con los brazos como columnas.
Decir «madre» no es igual a decir «árbol».
Cuando las hojas y los frutos se secan y
caen
ningún árbol se rasguña la piel.
Tampoco encuentran espejos en
cada gota, en cada objeto o superficie.
No se preguntan cómo
asimilar el efecto de la distancia
de un cuerpo respecto al sol. Ningún árbol
desea
contra el otoño.
2
@davidvillarcembe
Otzarreta
Los árboles se cortan las uñas:
tac tac, tac tac, tac tac.
Un artesonado de brazos, desnudo,
esboza gestos perentorios
hacia un cielo augur del derrumbe.
Observad el musgo, la tierra, el crujido,
las raíces conformando un peralte bulboso,
las hojas muertas amarilleando de incredulidad
igual que niños de daguerrotipos
que hace siglos cerraron los ojos.
Hogar antiguo del basajaun.
Verticilo siniestro de sombras.
El otoño acontece un paladar hambriento
sobre el hayedo brujo de Otzarreta.
3
@aleeexmarin18
Cuando siento atravesar mi lengua
por este ojo de marfil,
los insectos deciden entonces
encontrar veneno y así
volverse venenosos.
Cuando encuentro el ojo
lo introduzco en mi boca,
sólo el marfil es venenoso me
vuelvo venenoso.
***
Si intercambio mi estructura
digamos, con la de mi padre:
cuando siento atravesar mi lengua
por este ojo que es mi hijo,
el otoño decide entonces
que germine el veneno
y volverse venenoso.
Cuando germino al hijo
lo introduzco en mi boca,
sólo el hijo es venenoso me
vuelvo venenoso.
¿Entiendes? Es el otoño del
Patriarca mi padre está
enfermo de mí.
4
@guillermonadalbover
una gota ha caído en tus ojos
del baile indecible de las gotas
una gota llena de materia cósmica
gota que ha trazado por impulso
el frágil y expansivo esquema
circular de las gotas
pero no ha desaparecido la gota
al extremar la abertura máxima
con que caen, se abren y mueren
siempre todas las gotas
conservando en ti el universo
que transporta su alma
trascendiendo el cuerpo del agua
5
@hiedradetinta
la inutilidad de las crenchas y otras fronteras
empieza otra vez el otoño
no somos núcleo de nada
el deseo tiene algo de ósmosis
donde se acaba el desierto
de las pieles y las muertes
que no se cumplen del todo
hay algo arrasado cuando miro
no es el paisaje ni la voluntad
de las manos y las flores
no somos los mismos
menospreciamos el miedo
la intimidad el agua
impedimos tantos bailes
para llenar el tiempo de tiempo
empieza otra vez el otoño
estoy muy lejos
aún no nos hemos conocido
todavía nos queda
la potencia
6
@jcalaforraarranz
El barco parte en otoño
Un puerto aguarda más allá del mar.
Los marineros cantan,
de rojo ponto embriagados, añorando el hogar:
¡Enramada sinfonía,
en mis sienes siembras, crías,
el anciano pan del cedro!
La tierra, regada de añejas sangres e hipocrás.
¿Qué afortunado poeta acertará en su olvidada alquimia el elixir
o beberá de fuentes divinas al fin la droga dulce?
El barco duerme meciendo viejos ronquidos su orgulloso valor.
¡Y las traviesas hojas, olas,
rizan rica risa otoñal!
¡Y la volandera broza en un despiste me ha robado el corazón!,
forma con una vieja y maternal leche la ladrona ave de mar.
7
@margamayordomo.3.14.16
Otoño
no
no se trata del rojo o el amarillo
en los océanos de hojas
se trata —de águilas calvas —de osos
_ahí rodeados de montañas que no tienen nombre
donde los remos son fuertes y los brazos largos
como los días _en la cúpula del mundo
asiduamente
tenemos soledad tenemos hambre
intercambiamos con el alce _un trozo de corazón
vivo y latiente
la intensidad sin riesgo no existe
en la montaña dorada
donde hileras de hombres agotados un día treparon
—sin descanso—
con la locura-del-oro hincada en su cerebro
pronto renaceremos limpios
por toda vecindad bayas azules
endrinas
somormujos
8
@jesuspachecoprz
Vagabundo en la tormenta (Leypold, 1835)
Luna fría, de otoño, que esta noche
brilla sobre tu ausenciaMIGUEL D’ORS
Un hombre huye hacia la noche
el cielo arde sobre su sombra, el cielo
es una herida
en la memoria del hombre
un árbol viejo cruje sus ramas tras el muro
derruido, el paisaje
hierve más allá de los límites de la luna
hace frío
la mirada de la muerte es un relámpago
sobre la tierra
observo detenidamente la imagen, creo
que las aves
no tardarán en llegar
hay hojas secas en el corazón
del hombre, hace frío en la mirada
de la muerte
9
m.picorel
De perros y compost
Lejos de esta raíz heredada
de esta estirpe de un solo vestido
del árbol torcido entregando sus hojas
guardo el dominio de un cielo en verde
sin ti
soy el perro más feo del mundo
y la estrategia del predicador
es el pan de esta patria enajenada
yo que soy de agua
me acomodo en el paisaje
con sus ocres y su huella suspendida
dejo pasar a los otros sonámbulos
me pacifico
en la memoria de tus ojos
tratando de alcanzar la carretera
el vuelo errado de este noviembre
preludio de otra casa derramada en la nieve.
10
@silvinamarsimian
disolución
disparar a ciegas por una ruta
en la que no hay una sola lamparita de luz artificial
por el agujero de la noche
donde los ojos se pierden en bocanadas de nubes negras
meterse
como ansiolíticos en un vaso de alcohol turbio
y ver
cómo se forman globitos verdes que los mantienen flotando
hasta que no dan más
y se desarman
en puntos azulados
congelarse las manos
de piel del color del metal entre plateado y negro
hundirlas
entre las hojas lastimadas del otoño
(algo por dentro se escurre y hace charquitos)
(algo por fuera se arruga y tartamudea)
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Excelente selección.
Hay «poemas» que parecen trabalenguas y otros que juegan a poner palabras fuera del verso natural. En fin, es lo que está de moda y desvirtúa el género al mismo tiempo.
Se llaman encabalgamientos.
De acuerdo poca emoción … Poca piña.. el poema golpea como una rama elástica que se desprende ,te marca el rostro te tiñe.. o no ? Ja
Enhorabuena. Creo que me comfundi de concurso. Pensé que al ser de poesía pues había que rimar y demás es decir más tipo lírico y lo que viene es más bien tipo prosa poética muy bien escrita pero no es mi tipo de poesía. A mi me gusta que tenga rima métrica recursos y demás que le dan más sonoridad. En fin me sirvió de experiencia.
Otoño Huele… A ti!
Excelente Trabajo interpretativo, Claro concizo…
Da Un Giro…completo A la Perspectiva…De Otoño!
Bravo! Me Aplaudo!
Aunque No halla Figurado!
Hay veces que reconozco mucho mérito y calidad en ese tipo de prosa poética abstracta y onírica, pero otras veces me parecen un conjunto de frases deslabazadas construidas sin sentido buscando que les de sentido uno mismo…
Me llama la atención ese tipo de escritura en prosa encabalgada hacia figuras abstractas normalmente no es lo mío mi poesía es más sencilla tal vez anticuada y algo sencilla. Felicidades a los ganadores.