Concurso #veranoenverso: 10 finalistas

A continuación ofrecemos los 10 poemas que optan a los premios. En este enlace puedes consultar las bases del premio. Gracias a todos por participar.

1

Antonio Manuel Díaz Rodríguez

Aún sabe a pueblo

Se derrama por la pared de cal,
luz labrada en campos yermos
ceniza incandescente de terrenos baldíos,
suelos estériles incapaces
de gestar.
La chicharra canta cuando el grillo duerme
en el olivo centenario
testigo del tiempo,
de un pasado peor,
de un futuro ausente.
El pequeño oasis donde todos conviven
sombra irredenta cautiva del agua.
El canto del gallo,
el maullido, el ladrido,
el cacareo de verbena
y la música como alivio.
La casa de la abuela,
cerrada a cal y canto,
las llaves colgadas en la pared
para siempre.

2

María Ovelar

Villaescusa

Cuando cierren la piscina, y el empedrado
no espejee el rumor del cloro,
los banderines se queden huérfanos,
en el frontón no perdamos la infancia,
y los únicos tápers que se compartan sean los del centro de jubilados,
y no podamos leer augurios en el planeo del vencejo,
y al amanecer no confundamos el trigo con el chocolate,
y mi padre y yo no busquemos el vocabulario del campo en las estrellas,
y la casa no esté, porque él haya muerto;
buscaré raíces en un otoño inmóvil,
en criptas de objetos inservibles,
y en tus ojos, los de mi padre.

3

Gonzalo Muñoz Hernández

Revelación

En las tardes de verano,
cuando las láminas doradas atravesaban el comedor,
desenrollábamos el toldo anaranjado.

Después, se recogía la cocina,
se devolvía la sandía a la nevera,
y se regresaba, de nuevo al salón,
donde el fulgor de la lona reflejada
llenaba la estancia de una ritualidad infernal.

Allí, algunas veces observaba a mi madre; otras
le hacía preguntas. Pero siempre me disuadía
con la misma respuesta: “lo sabrás
a su debido tiempo”

En la piscina, una tarde sin sol,
me acariciaste el pelo como quien peina una ola. Entonces supe
a qué se refería mi madre.

4

Cristina Ruiz Guerrero

Veintinueves de agosto

Las primeras nubes arrugan el almidón
añil del cielo. Levanta el viento del oeste
las espumas encrespadas en el horizonte
presentido. Arrecia. Enmudece la tibia arena
ante la diáspora de los niños y sus risas.
Bandera roja. Las olas, coléricos párpados
sin pestañas, quebrantan aquel espejo azul
y sus espejismos: el viejo estío camina
como yo, hacia su ocaso.

5

Ana María Poo Espinosa

La entrega

Me yergo entre lavandas,
cautelosa y rendida,
y en esa mirada nueva reconozco
la visión más hermosa que jamás
haya sido: la rotunda certeza
del sueño que nos lleva; y oscilo
entre tímidas líneas vegetales,
que a mi paso se tornan senderos
incesantes.
El alma se ha rendido y el verano
conspira: «una mirada nueva me hará
fugaz y perdurable».

6

Julia Roig Whittle

Taxidermial*

el ámbar de la memoria
tan poética como tramposa
ejerciendo su taxidermia de los veranos lejanos
siempre esa luz obscena y ardiente atravesando los recuerdos
siempre ese relámpago goteando excitación en ese retrovisor del pasado
esa piel tan desorientada como viva en la foto canicular que tomó el propio cuerpo
en cada visita a ese ayer hopperiano donde no hay música ni viento
se deshilacha un poco más ese tejido emocionante de lo que éramos capaces de ofrecernos
pero brindemos
con esta espuma sin playa
por el oleaje que fuimos
sin remordimiento.

7

Adela Rosa Ruiz

Este silencio

Este silencio que ríe
Y cuenta y provoca
que la habitación
se llene de helechos,
que la lluvia sepa a sal,
que debajo de todos los vasos
canten las ranas.
Este silencio de mar
que mece con sus olas
mis muertos
Y los deposita como flores
no me deja olvidar.
Era otro el tiempo,
acaso también nosotros
Habitábamos otro planeta,
navegábamos otras arterias.
Acaso también nosotros
eramos entonces y ahora
debajo de otro caparazón, cangrejos
que buscan camino en la arena
y, de vez en cuando, quietos,
en silencio, toman el sol.

8

Rispa Zaldívar

Perseidas

La sangre del mosquito, como un sello,
sobre la página 63 de Las Montañas Blancas.
Quizás mi propia sangre envenenada
bajo el volcán abrupto de la picadura.
Pellizco el cráter, la textura pringosa
del fenergán en crema y su olor
se confunde con el efluvio añejo
del vinagre en mi espalda efervescente.
La luna tiene costras, igual que mis rodillas.
Su piel se despelleja a latigazos de colores
mientras el cielo enfermo ya vomita
un rosario de piedras luminosas.
Cierro los ojos, cabizbaja.
¿Quién pediría a la fugaz estela
de un cometa que se acabe el verano?

9

Laura Rodríguez Díaz

Dos variaciones

Esta fiebre de párpados salados,
el azul incontable entre los cuerpos,
la lámina extendida ya sin límites
cubriendo las imágenes que luego
abandono en fotografías nuevas.
Pero todo primer baño aquí
—una luz densa es un dedo índice
en la sien; nervio y agua serán uno—
señala el comienzo de algo antiguo:
cada verano hay niños que aprenden
a nadar sin saber el día exacto
y tú te descubres en la orilla,
entras y reconoces en silencio
que solo has nadado una vez
en tu vida, que ahora únicamente
ves el mar y recuerdas aquel gesto.

10

Un día de playa

Agustín Raposo Montes

Descosida del tiempo,
la escena que contemplas
remonta hasta el origen.
Una mujer y un niño
se internan en el mar
cogidos de la mano.
La espuma les salpica
y, bañados en luz,
juegan, saltan, ríen.
Por un instante,
detiene la tierra su movimiento
queda en suspenso el mundo.
Ellos lo ignoran
pero ser dioses y rozar lo eterno
es esto:
vivir en el presente
ungidos de sol, arena y aire