En 1980 y a los 21 años publicó, tras hacerse con el Premio Adonáis, su obra De una niña de provincias que se vino a vivir a un Chagall, a la cual pertenece el siguiente poema, y que la crítica enmarcó, en base a la superación de ciertos motivos estéticos y estilísticos de la generación previa, como una de las grandes representantes de la poesía postnovísima. Hoy reproduzco Dame la noche que no intercede, de Blanca Andreu.
Dame la noche que no intercede, de Blanca Andreu
Dame la noche que no intercede,
la noche migratoria con cifras de cigüeña,
con la grulla celeste y su alamar guerrero,
palafrén de la ola oscuridad.
Dame tu parentesco con una sombra de oro,
dame el mármol y su perfil
leve y ciervo,
como de estrofa antigua.
Dame mis manos degolladas por la noche que no intercede,
palafrén de las más altas mareas,
mis manos degolladas entre los altos cepos y las llamas lunares,
mis manos migratorias por el cielo de agosto.
Dame mis manos degolladas por el antiguo oficio de la infancia,
mis manos que sajaron el cuello de la noche,
el destello del sueño con metáforas verdes,
el vino blasonado que se quedó dormido.
Amor de los incendios y de la perfección,
amor entre la gracia y el crimen,
como medio cristal y media viña blanca,
como vena furtiva de paloma:
sangre de ciervo antiguo que perfume
las cerraduras de la muerte.
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Blanca Andreu nos impactó a todos con su madurez literaria siendo tan joven, y luego desapareció. No hace mucho leí que sigue escribiendo, sin exigencias, un poema al año, o cada dos.
En realidad y como sabe todo el mundo ese libro se lo escribió Francisco Umbral con quien estaba entonces, luego se casó con Juan Benet y cuando él murió su estrella desapareció, prueba incontestable de que si no había alguien detrás haciéndole las cosas ella no era capaz de hacer una o con un canuto.
De todos modos, te quedas corto. He llegado a leer que el primer libro me lo escribió Umbral, el segundo Llamazares, el tercero Benet ¿ Y el último, quién, Vicente Ferrer?. Debo ser una mujer de gran talento, si me lo monto tan bien que los escritores escriben libros para que yo los firme. Más mérito aún para que me escriban libros de poesía autores que no son poetas, como Benet o el propio Umbral, que aunque escribía versos no se consideraba poeta.
» Como todo el mundo sabe»
» Si no había alguien detrás haciéndole las cosas»:
¿ Y porqué iban a hacerme » las cosas» ?
Tu comentario es un insulto grave, porque de ser cierto yo sería, como poco, una estafadora y una embustera.
By the way, poseo una carta de Umbral hablando de mis poemas
Aporta tus pruebas, si es verdad lo que dices.
¿Por qué respondes a estupideces machistas?
No suelo hacerlo, pero de vez en cuando me gusta bajar al fango, porque la gente escribe sobre los escritores como si no tuviéramos vida real. Por lo menos que esperen a que estemos muertos para publicar sandeces de ese calibre.
De todos modos, llevo escuchando y leyendo esas cosas sobre mis libros desde que publiqué el primero, y al principio fue muy amargo e indignante y no sabía cómo defenderme. Me lo llegaron a decir a la cara. En fin…
Esos machistas en el fondo me elogian, ya que consideran que mis libros son tan buenos que no ha podido escribirlos una mujer. Debería agradecérselo. Pero como reconozco que tienes razón, y no hay que dejarse llevar por impulsos primarios, la próxima vez me callaré y seguiré galopando mientras ladran.
Muchas gracias por » el golpe del Maestro».
Interesante poema, imágenes de perfección a la luz sombría de la noche. El dualismo es la técnica de los ojos de poesia
Hace muchos años asistí en Sevilla a un acto literario de esta poetisa y la decepción fue total. Dijo, entre otras muchas cosas absurdas, de que escribir poesía con métrica era muy fácil y que hacerlo en verso libre era mucho más difícil y complicado. Dijo que se podían escribir sonetos por un tubo cuando ella no ha escrito nunca ninguno en su vida, que se sepa. Su poesía no expresa nada hermoso ni comunica sentimientos ni emociones que gusten a los lectores y lo poco que ha escrito que no vale nada lo ha conseguido publicar y ver premiado a base de amigos, enchufes y de todo el mundo literario que se ha volcado a favor ella cuando es una autora sin ningún talento y que no merece estar donde está.
Decepcionante. Parece referirse a una noche de sexo, pero lo hace de una manera alambicada, con imágenes forzadas e hipérboles exageradas. No representa ningún estilo o vanguardia alguna. Simplemente es un rejuntado de palabras rebuscadas al azar, y encima repetitivas. Cómo se puede entender, no me gustó.
No tiene ningún talento. Poema desplazado de vanguardia alguna. Es como de primaria. Habla un profesor que ya sabéis que nos las sabemos todas. Ridículo. Buscad buenas poetas por favor, que las hay.
Vale un chasquido de dedos de Blanca Andreu más que todo el coro de sus envidiosos odiadores juntos. Es patética la inquina y fobia malsana que destilan algunos viejunos y también algun@s jovenzuel@s que se han criado leyendo a Defreds y birrias supinas de ese calibre. Blanca, eres una grande de la literatura española y ya estás en la historia. No te preocupes por el hedor de los estercoleros.
Gracias mil por defenderme de forma tan encendida. Después de las lindezas de este paisanaje, es un placer para mí leer que no soy la hez para todos, aunque te aseguro que ni me preocupan, ni me parecen estercoleros a no ser que entren en lo personal.
Es más, ne resulta gracioso el que dice que parezco referirme a una noche de sexo. Qué imaginación calenturienta.
A lo mejor se debe a que han editado dos poemas en uno: la estrofa final es un poema en sí mismo, que no debería estar aquí, o no debería estar el otro. Aunque el primero me dio una satisfacción muy grande: una amiga italiana me contó que Brian Eno, a quien le pasé una traducción al inglés en Madrid, estuvo toda una cena comentándolo en Londres. De modo que si vienen unos anónimos a decir que es muy feo y tal, me acuerdo de Eno, y listo. De ahora en adelante, también me acordaré de tu comentario.
Gracias de nuevo, Xavier
Verdad, bondad y belleza. Benet en estado puro. Y luego dicen…
Otra María Kodama