La mascarada

El representante del Ministerio de Seguridad destaca que ahora poseen la tecnología para llevar adelante ese rescate. El del Ministerio de Exteriores contrapone que el hecho de poseer la tecnología, no los obliga a utilizarla. ¡¿Pondrán en evidencia un adelanto técnico ultrasecreto para llevar a cabo una operación cuyos méritos son por lo menos incomprobables?! El jefe de brigada intercede: cuando fue el rescate de Entebbe, la posibilidad de pérdida de vidas era mucho mayor, y fue sin embargo una operación que se instaló entre las más exitosas de la historia del país. El representante de Exteriores retruca que en Entebbe todos tenían claro a quienes estaban salvando, contra quienes combatían, y por qué; mientras que en esta ocasión, cada uno de los términos de esa ecuación son inciertos.

Uno de los militares parece leer un panfleto cuando asevera que el rescate de Entebbe salvó el presente de la nación, que Israel necesitaba del éxito de Entebbe para sobreponerse a la Guerra de Iom Kippur; pero que la Operación Mascarada es una apuesta para modificar el pasado y diseñar el futuro del Pueblo Judío. Deben emprenderla, declama: la Historia no los perdonará si, contando con las posibilidades, no asumen los riesgos.

El representante de Exteriores no cede. Aún no han puesto sobre el tapete el tema del costo de la operación. ¿Por qué no convocaron a un representante del Ministerio de Finanzas? Se trata de una misión ultrasecreta, le responde el jefe de brigada; y además, agrega con una sonrisa irónica, dada la profesión a la que obligaron al sujeto a rescatar, es probable que el ministro de Finanzas se sienta personalmente involucrado y no pueda manejar con suficiente distancia el proceso de toma de decisiones. Bastante ya nos cuesta a nosotros, cierra. En cualquier caso, el costo es prohibitivo, coinciden todos. Si se compara el tamaño de la inversión, con lo intangible de la ganancia, no debería llevarse a cabo la operación. Pero también todos coinciden en que están en esa habitación discutiendo, en Israel, después de 2000 años de exilio, debido a una serie de intangibles completamente inesperados y desproporcionados.

Venecia. Circa 1600. Shylock, el judío veneciano, se encuentra frente a un tribunal de su ciudad, presidido por el Dux, la máxima autoridad de Venecia. Pende sobre su cabeza la sentencia inapelable: lo condenarán a entregar toda su fortuna, a perder a su hija y a abandonar su fe. Su destino será una metáfora del antisemitismo durante siglos. También un muy concreto anticipo del tormento de judíos de carne y hueso, sojuzgados y asesinados. Porcia, una joven que finge ser un leguleyo varón, ha construido un débil sofisma que destroza a Shylock; lo que hace válido su argumento no es su lógica intrínseca, sino el odio de todos los poderosos presentes contra Shylock, anterior y posterior a cualquier diferendo. Un sonido que los reunidos no pueden interpretar inunda la sala. Las aspas de dos helicópteros irrumpen en medio del carnaval veneciano, como Deus Ex Machina con disfraces inusualmente originales. Los soldados israelíes toman a Shylock por los hombros, también a Antonio, Bassanio, al joven leguleyo llamado Baltasar y al Dux. A la hija de Shylock, Jessica, ya la han subido en el segundo helicóptero. Sin encontrar otra respuesta más que las expresiones atónitas y el silencio estupefacto de quienes quedan en tierra, reemprenden el viaje, mucho más largo en tiempo que en espacio, rumbo a Israel 1980. Para su gran sorpresa, Shylock y los soldados, durante el traslado aéreo, descubren que el joven doctor llamado Baltasar, es en realidad una mujer: Porcia, la esposa de Bassanio.

—Esto realmente no tiene sentido —comenta Shylock.

Nadie sabe exactamente a qué se refiere.

Cuando falta poco para aterrizar, un intérprete que participó de la misión en traje de fajina, de apellido Levi, que se maneja entre el dialecto veneciano y el hebreo litúrgico, logra explicarle a Shylock que descenderán en un Estado judío.

—¿Y allí también hay un Dux? —pregunta sobrepasado Shylock.

—No —le contesta el intérprete—. Hay una Corte de Justicia.

Aterrizan a pasos del Distrito de la Corte en Jerusalem. Antes de entrar a la sala, a Shylock se le permite dar una breve vuelta por los alrededores. El juicio que sigue concita la atención internacional. Pero los alegatos son mucho más filosóficos, sociales y políticos que jurídicos.

Pronto los espectadores del caso comienzan a perder el interés. Las sentencias son más bien confusas. A Antonio, Bassanio y el Dux se los obliga a labrar la tierra y vivir de su propio trabajo.

Shylock, por primera vez en toda su vida, dispone de libertad para elegir plenamente su destino: de qué trabajar, por ejemplo. Pide se le permita inicialmente un año de estudios. También Jessica opta por esta alternativa. En un lejano teatro londinense, circa 1600, un bardo inglés reescribe o escribe por primera vez una historia inventada. No tan osada como la realidad.

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Este artículo fue publicado en el diario Clarín de Argentina