La muerte del periodismo

El caso es que Úbeda es todavía uno de esos periodistas que va con una grabadora en faltriquera por si hay que sisar un testimonio inesperado. De los que podría enfundarse un chaleco de esos de camuflaje para cruzar el Amazonas en busca de la declaración del último miembro de la tribu de los Guajara; de los que serían capaces de vivir la Gran Guerra en una ambulancia, a lo Hemingway, para dar testimonio de la barbarie; e incluso de los que puede merendarse un pleno del Congreso para deglutir una crónica maravillosa con verbo gomezdelasernesco. Es, en suma, uno más de la estirpe del diario Pueblo. Quizás uno de los últimos de Filipinas, el que desafina con el chelo en el Titanic, el periodista postrero. Porque el periodismo se muere, amigos lectores. Si ustedes, como yo, son dinosaurios de periódico y tinta, de radio y dial, pueden sentarse tranquilos a ver cómo colisiona el meteorito.

Leo que ya más del 75 por ciento de los jóvenes consume las noticias por TikTok. Leo que hace unos días le colaron un artículo al The Irish Times escrito con no sé qué algoritmo de Inteligencia Artificial. Leo de dónde vienen las financiaciones de tal o cual cabecera. Leo que un estudio afirma que los titulares negativos aumentan el tráfico en los periódicos. Leo el ranking de noticias más leídas en los diarios nacionales. Leo que Periodismo es una de las carreras con más paro y peor retribuidas, además de una de las que goza de un mayor porcentaje de arrepentidos. Leo todo esto y pienso en los piratas que se lanzaban a la calle sin abrazar la moralidad de cartón que hoy nos congela, con la libertad asiendo la bandera, como la diosa de Delacroix pero borracha. Pienso en los golfos y puteros —Don Arturo dixit— descubriendo una España apolillada tras 40 años de infamia. Pienso en esa reliquia de un mundo de ayer diseñada con tinta y papel que leía todo dios cada mañana. Y siento no poder, como en aquella película de Woody Allen, viajar al pasado para beber del whisky que cada uno de aquellos héroes guardaba bajo el escritorio. O mandar al carajo este periodismo infecto en presente y en futuro, que vendría a ser lo mismo.