Ladrones de palabras

Solo tengo una conclusión ante todo este despropósito: alguna suerte de locura se ha apoderado de una masa, y a la otra parte —los censores— le interesa mantener a esa masa permanentemente ofendida por alguna razón que a mí se me escapa, a no ser que sean motivos editoriales lucrativos. Imagino que ese control derivará en algún resultado favorable, sea cual sea, para esos inquisidores. Los de las tijeras literarias me recuerdan a los que montaban los santos oficios en las plazas mayores de los pueblos, porque tienen dos armas: el miedo y un sutil manejo de creencias. La pretendida ofensa borrada para generar una violencia mucho mayor. Es literatura, se trata solo de literatura, de ficción, originada en cualquier tiempo y época. Un arte necesario en todas sus formas y maneras, tal y como fue concebida. Eso es lo que a uno le hace crecer y no una dictadura de lo correcto. Negarlo es coartar la asunción de la madurez y el juicio propio e individual. Toda esta sinrazón —que parece agitada en una distopía al estilo de El Cuento de la Criada— no evitará el acoso social, ni la violencia de género, ni el racismo. Y ellos, los que saben que tienen sus altavoces estratégicos bien situados para la reverberación de sus ecos —y sombras, pues en este caso van unidos— lo saben perfectamente.

Vamos a ver, puestos a ser correctos, convengamos que se acabó esto de Sancho Panza, y así en las futuras ediciones tal vez aparezca como Sancho Lustroso. ¿Y en qué cabeza cabe que unos señores insignes, como los Duques del Castillo, pudieran llegar a vilipendiar —con mofas y risas entre sus vasallos— a todo un hidalgo don Alonso Quijano? —¡menudas blasfemias cometidas por el pobre Cervantes!—. Y en los Santos Inocentes de Miguel Delibes, ¿qué hacemos con el pobre Azarías? ¿lo condenamos a jugar ahora al ajedrez? Y en La Odisea de Homero, las sirenas Escila y Caribdis lo que hacen —puestos a ser igualitarios— es lanzar encantamientos robados y no consentidos para provocar naufragios aún menos consentidos. ¿Qué opinarían ustedes si en la nueva edición de la novela Raíces, de Alex Haley, a Kunta Kinte en vez sufrir argollas y latigazos le dieran masajes —como si ese maltrato a los esclavos negros jamás hubiese existido—? Y ya no digamos con Disney —ese fascista que ponía a las princesas huerfanitas a casarse con príncipes—, los censores no van a saber ni por dónde empezar. Por ejemplo, cuando cambien el título de Blancanieves y los siete… ¿qué, los siete qué? No sé qué decir. Bajitos, pues no. Pequeñitos, pues tampoco. Dejémoslo en Blancanieves y los siete coleguitas. Por cierto, lo de blanca, ¿no es también un agravio? Por otro lado, ¿qué me dicen de la saga de Tintín? ¿Qué pasará cuando la liga de amebas y ectoplasmas (alguna habrá) sienta que el capitán Haddock hiere su sensibilidad? Y ahora van a por la saga de «Los Cinco» de Enid Blyton. Mis cinco, con los que aprendí a leer historias de aventuras. Desde el grupo editorial británico Hachette Children’s ya se han encargado de sustituir algunas palabras que usaban los protagonistas de forma espontánea y natural, propias del momento en que la obra fue concebida por su creadora —y no quiero ni imaginar que va a pasar con mi heroína Jorge y los posibles “traumas” que le podrían atribuir a partir de ahora, en estos desconcertantes e inquietantes tiempos—.

Me parece una absoluta aberración borrar las historias de la Historia. Una profanación de la labor creativa de los autores. La magia está supeditada a una intromisión directa en la imaginación y en la capacidad de juicio de cada niño o joven con advertencias en un siglo asolado por pandemias, crisis y guerras donde la violencia ha crecido de forma exponencial. La magia de la lectura, o del cine, uno de los pocos refugios. Y la oportunidad de crecer sin que la estupidez irrumpa en ese breve espacio en que puede haber libertad. No tiene sentido, con la que está cayendo, que se lancen a por todos los clásicos mientras se promociona alegremente una serie con una violencia inusitada como es El juego del Calamar, entre otras muchas —que me parece muy bien que se hagan, la comparación la traigo para que vean la incongruencia—.

No quiero ser partícipe de esta era del «Homo Idioticus», porque sería hasta divertido si no fuera por lo tan espantosamente ridículo. Y ha dejado de ser jovial para pasar a ser peligroso, porque los vociferantes y vociferantas “activistas transversales” de turno convencen y hacen lo imposible por anublar y anular pensamientos críticos e inteligentes. Los Robespierres —que se olvidan del final del propio Robespierre— son notas desafinadas, amargas, buscando compañía y necesitan señalar siempre lo que no encaja en su cerrazón de limitados cerebros. El problema es que en años más luminosos las estupideces se comentaban en tono de humor, pero ahora se les enfoca demasiado, se les da noticia, espacio, audiencia, aplauso, rédito y finalmente, fe desmedida e inmerecida. Por mi parte, me arrimo a los de La Balsa de la Medusa, el famoso óleo de Théodore Géricault, mientras este temporal dure. Y va a durar, no les quepa duda.