Tanta maravilla

Un regreso

Lucha de gigantes

Hay historias evidentes y hay historias soterradas, y una de estas últimas se cuenta en plena Piazza della Signoria, a los ojos de todo el mundo, pero con la suficiente discreción para que sólo la descubran quienes están en posesión de algunas claves. Miguel Ángel debió mucho a los Medici —fue Lorenzo el Magnífico quien lo reclutó para la causa y le dio el espaldarazo que precisaba su talento incipiente para despuntar por completo—, pero no tanta como para poner la fidelidad a la familia por encima de las necesidades de su propia carrera. Cuando la estirpe cayó en desgracia y Florencia volvió a constituirse en República, no sólo se sumó a la causa arrojando públicamente a la hoguera algunas de las obras que él mismo había creado, sino que maniobró consecuentemente para que la Opera del Duomo le concediese la ejecución de una de las doce esculturas de personajes del Antiguo Testamento que se iban a instalar sobre los contrafuertes externos de la cúpula de Santa Maria del Fiore. Fue así como le encomendaron el David, que una vez terminado vio modificado su destino: a las autoridades les pareció que aquella estatua tenía un carácter más civil que religioso —lo que era un modo de decir que su desnudo apolíneo tenía un componente erotizante que no lo hacía muy apropiado para adornar una catedral— y su autor consiguió que lo instalaran en el corazón de la Signoria, a las mismas puertas del Palazzo Vecchio —el edificio que simbolizaba y simboliza mejor que ningún otro el poder en la ciudad—, como una suerte de representación de la joven y aguerrida república que ha terminado por imponer su voluntad frente a los designios de la reputada familia de banqueros. La historia y la vida, sin embargo, acostumbran a dar giros argumentales que terminan por derribar las mejores intenciones. Cuando años después los Medici recuperaron el poder en la ciudad y Cosimo I fue ungido gran duque, Miguel Ángel tuvo que hacer lo que pudo para salvar su vida —se dice que fue entonces cuando excavó en la sacristía que él mismo había construido en la basílica de San Lorenzo la habitación secreta que se ha abierto al público hace tan sólo unos meses— y obtener el perdón del papa Clemente VII, otro Medici, a fin de que le permitieran seguir con sus trabajos. Lo consiguió —desde el mismo Vaticano le terminaron encargando la decoración del altar de la Capilla Sixtina y los frescos de la Capilla Paulina, y dejaron que continuase trabajando en la tumba de Julio II—, pero el David que él había instalado en la Signoria como un centinela triunfante tuvo que ver cómo le salía un adversario. Cosimo I encomendó a Benvenuto Cellini una escultura que le diese la réplica y simbolizara el nuevo desplazamiento del eje del poder al tiempo que enviaba un mensaje de claridad diáfana. Su Perseo luce desde entonces en una posición privilegiada dentro de la Loggia dei Lanzi y se asoma, envanecida, a la plaza. Su escorzo dibuja la postura de un guerrero triunfante después de la batalla, y en su mano izquierda sujeta por los pelos la cabeza de Medusa, que muestra al respetable como un trofeo cuando, en realidad, lo que les lanza es una advertencia: «Esto que le pasará a ella os ocurrirá a vosotros también si me hacéis frente.» Casi cara a cara, el David lo observa impertérrito, y las dos figuras componen la estampa de un duelo silencioso que pasa inadvertido a casi todos pese a que comenzó a disputarse hace casi quinientos años. Muchos dirán que nunca habrá un vencedor claro; en realidad, puede que ya lo haya. El David que hoy se ve en la Piazza no es el original, sino una copia que se puso allí cuando en 1873 la pieza de Miguel Ángel fue trasladada a la Galleria dell’Accademia. El Perseo, en cambio, es el de siempre. Quizá esto entrañe, a su vez, otra metáfora que resulta demasiado obvia como para verse descifrada.

Un Schindler florentino

La placa pasa inadvertida, como tantas otras cosas pequeñas pero importantes en esta ciudad invadida por hordas de turistas que la atraviesan sin apenas detenerse en sus reductos más secretos, y está en la balconada interior del Ponte Vecchio, fijada a uno de los muros que sujetan el Corredor Vasariano. Es una inscripción rectangular que recuerda a Gerhard Wolf, un personaje olvidado en todas partes excepto aquí, y del que nos ha hablado Marco hace unos minutos, después de contarnos que en la Segunda Guerra Mundial, y en contraposición a la Roma donde imperaba el fascismo, Florencia fue una de las ciudades que se caracterizaron por sus querencias partisanas. Wolf era el cónsul alemán de la ciudad, y cuando el avance de las tropas aliadas por la península itálica hizo que los nazis tomaran la determinación de bombardear todos los puentes sobre las aguas del Arno, a fin de ralentizar su incursión en la capital italiana, logró convencer a Hitler de que salvara el Ponte Vecchio, a la sazón el más antiguo de Europa de todos cuantos se construyeron en piedra y símbolo ya por entonces de las mejores esencias de una ciudad que milagrosamente había mantenido sus principales señas identitarias a salvo del desastre. Tuvo que ser Wolf un personaje peculiar. Acaso porque supo priorizar la supervivencia frente a la ideología, o quizá porque realmente tuvo la lucidez necesaria para percatarse de las atrocidades que los suyos cometían en nombre de un delirio tan megalómano como infame, se convirtió en un verso suelto que en estas tierras toscanas se dedicó a rescatar a no pocos prisioneros políticos, que gracias a él eludieron la cárcel y pudieron salvar la vida, y también a unos cuantos judíos que evitaron los campos de concentración, con el destino fatal que llevaban aparejado, mediante sus argucias diplomáticas. «Fue amigo de Schindler», añade Marco al relatarnos su historia e invitarnos a que prestemos atención a esta placa que instalaron aquí en 2007 —en 1955 ya se lo había declarado ciudadano honorario de Florencia— y donde se preserva el nombre del que seguramente sea uno de los poquísimos nazis que no merecen ver su nombre ensuciado por la infamia que ellos mismos engendraron.