Veneno, de Fernando Gómez

A Fernando Gómez le fascina el género negro: asesinos, vampiros, cementerios, la locura o cordura de los manicomios, las cárceles de la historia, sus moradores, estafadores, asesinos, depredadores… En realidad, Fernando es un buscador de historias y cuando las encuentra elige un formato para escribirlas, en el caso que me ocupa, la dramaturgia. Puro teatro. No solo quería construir palabras, quería que se oyeran, que los personajes vivieran sus imaginaciones y las representaran en un Teatro. De repente encontró hechos reales al gusto de sus transformaciones. Es su primera obra de teatro. La historia se adaptaba de manera orgánica a un género que a Fernando le encanta jugar: la tragedia, que no deja de ser la estúpida obsesión del ser humano, en su estéril afán, de intentar a cualquier precio cambiar su destino. Y esto es lo que va sucediendo en un pequeño pueblo húngaro, Nagyrev, a cinco mujeres, desahuciadas de amor y de fortuna, cosificadas por hombres embrutecidos por la tradición, para los cuales la sensibilidad es sospechosa de amaneramiento, mujeres sedientas de respeto, cariño y reconocimiento. Algunas encorsetadas en la seguridad de que nada va a cambiar; otras, más jóvenes, en el anhelo del amor recién estrenado; alguna, protegida por la corrección y la creencia, se mantiene en su resiliencia con la esperanza de recibir el divino regalo al final de su vida. Mientras todo esto sucede en un pequeño y frío pueblo húngaro, en el resto de Europa los hombres más jóvenes se mataban y se deformaban, sin entender por qué lo hacían, durante la primera y sanguinaria Gran Guerra de principios del siglo XX.