¿Y si un libro pudiera leerte?

Lucio tiene 50 años, trabaja en el mantenimiento de un parque eólico en la ciudad marroquí de Fez, rodeado de brazos robóticos. No habla árabe, no tiene relaciones valiosas más allá de una librera, Azucena Gualdabar, que regenta una librería donde se dedica a vender libros que son collages de otros libros. Lucio es un migrante “inverso” en una ciudad distópica y utópica a la vez donde quienes menos tienen, leen. Internet se ha convertido en un montón de no-lugares ruinosos, con enlaces que no funcionan como callejones muertos. Ya nadie escribe, todo el mundo copy-pastea. De forma que a veces los libros pueden leerse como quien lee el tarot, y a veces como el I Ching, pero sobre todo son puertas… ¿hacia dónde? Hacia nosotros mismos y los demás. Así que cuando Azucena regala a Lucio tres obras copy-pasteadas muy misteriosas, cuyos argumentos están inexplicablemente trenzados, Lucio ya no es simplemente un migrante precario que se gasta el sueldo en porros en una espiral de pobreza y letargo infinito, sino también, y a medida que avanzan las historias, es el depositario de algo eterno. Entonces, los molinos ya no son molinos, ni gigantes como los que creyó ver Don Quijote, sino derviches danzantes. Y los libros ya no son libros, sino sigilos mágicos. Sellos. Espejos. Cuerpos. Lo único a lo que aferrarse cuando estamos tan solos y perdidos que nos sentimos extranjeros en nuestro propio pellejo.